Метафора

Орёт в душе моей метафора:

«Возьми же ты меня!
Посмотри,
как я тут буду хороша!»

Любит засесть мне в голову,
а после —
сесть кому-то на лицо
и, гордо свесив ногу,
из паузы достать
свой транспарант.

А лес шумит
лиловым поролоном.
(И нет, я запрещёнку не курю.
Мой мозг как будто сам укурен,
когда произведение творю.)

А ИИ
отчаянно пытается
в стогу поймать блоху.
И вот уже ору с отчаянием:
«Давай скорей!
Держу!»

Пока грузился он,
я поседела
изнутри.
А в почве мухи плавают.
И вижу я следы.

На ёлках вон грибы растут.
Отважный конь идёт домой.
А мне неважно.

Я мысль пытаюсь удержать —
среди абстракций важно.

Хожу-брожу с хлыстом.

А остальные я гоню:
«А ну-ка, вон!»

А вот ещё одна виднеется —
не потерять потом.

И пахнет чем-то терпким —
осенью, дождём
и нежной вдохновенностью.
Хорошей же метафоре
три тома не нужны.

Моим же мыслям —
как знаем мы теперь,
нужны.

А что?
Остатки изложу я
в примечаниях.

Шесть томов?
Да вроде ничего.

Читать нас учат в школе,
поэтому освоить к сорока
почти что каждому дано.

А ты проходишь мимо.

Потом вернёшься.

И вдруг поймёшь:

Ну.

сука.

Вот же ж —
правильно —
ах, как же хорошо.

И где теперь мне раздобыть
такую же ещё?

Она же
даже головы не повернёт.

Она и так знала.