Я умею цвести там, где, кажется, ничего не растёт

Я не учусь быть камнем, чтоб ветер не мог меня сдвинуть,
Я учусь быть травой, что гнётся, но всё равно тянется к свету и дышит.
Пусть бывает тяжело, пусть бывает, что сил почти нет,
Но даже капля росы на листе — это тихий, упрямый ответ.

Не в том сила, чтоб стоять, не моргая, под ливнем и градом,
А в том, чтоб, промокнув насквозь, всё равно улыбаться рядом.
Чтоб, даже когда кажется: «Всё, я больше не могу»,
Внутри тихо шептало: «Ещё один шаг. Я смогу».

И я делаю его — не громко, не гордо, не назло,
А просто потому, что утро снова встаёт за окном светло.
Потому что где-то цветёт цветок, пробиваясь сквозь камень и тень,
Напоминает: жизнь — это не про броню, а про тихий, живой день.

И пусть этот шаг — совсем крошечный, почти незаметный,
Как след босой ноги на влажной, прохладной траве рассветной.
Не подвиг, не громкая победа, не крик над горой и скалой — 
А просто умение снова поверить: мир всё ещё добрый, живой.

Пусть кто-то твердит, что быть мягким — значит быть слабым и хрупким,
А я выбираю быть светом, пусть даже тихим и тусклым.
Ведь капля росы не кричит, не грозится, не рвётся в бой,
Она просто есть — и в ней отражается целый мир золотой.

И если вдруг снова накроет усталость, как серый туман,
Я вспомню, как утром шептал мне ветер сквозь сон и дурман:
«Ты не обязан быть вечным, не должен стоять, как стена,
Достаточно просто дышать. И этого хватит сполна».

Так и буду идти — не спеша, не стараясь казаться сильней,
Собирая по крохам надежду в дороге среди теней.
Пусть я не камень, не сталь, не гранит, не несокрушимый щит — 
Зато я умею цвести там, где, кажется, ничего не растёт.