Не хочется сочинять про всякие ужасы,
Про время, которое невозможно уговорить
Подождать, замереть, не ходить.
И сколько же надо мужества,
Чтобы не спорить,
Хотя ведь и так некому возразить.
А время что? Секунды? Тик-так на стенке?
Или гораздо больше, чем можешь себе представить?
Одно и то же для тленного и для нетленки?
Вести подсчет, будто вечность водой разбавить.
Похоже, что это странное измерение -
Линейка, фрагмент, засвеченный кадр светила.
Отрезок, который вырвали из движения,
Чтоб мерить им век от рождения до могилы.
И, вероятно, поэтому мы ослепли.
У первобытных предков не было механизма,
Который считает. И мир теперь, точно слепок
Слеплен в историю из неопознанных жизней.
27.07.2026
Не хочется сочинять про всякие ужасы
© Copyright: Ира Соль, 2026
Свидетельство о публикации №126072706707
Свидетельство о публикации №126072706707
Рецензии