***

Этот парень который век
Ищет в зелени дня свою карту,
Круговую диаграмму памяти
Ощупывает робкими углами
Внутренних треугольников.
Незавершенная мысль-
Не входит в отмеренное ложе -
Жалит, лижет,
Ждёт и блаженствует
В ламповой жалости
Недопитого лишнего.
Пропорционально гладкости все(го)ворящего,
Он стучит по клавишам,
глухо играя февраль.
Ему в такт забытый фонарь качается,
Тычась сослепу в необтесанное дно.
Ему нужна самая малость,
Не нимбом подсвеченная,
А эллипсом буквы "О",
Заваленной на бок,
Чтобы с этим справиться.
Где-то на косноязыкой
Границе его Intel Core (n)
Стойкие прохожие
Поют ритуальные песни,
Обходят по контуру
Собственные отражения,
Словно вещи,
У которых единственное назначение,
Запечатленное на коже
Догорающего дня-
Успокаивать откровения
Стоячей водой.
"Как это немо и старомодно"'-
скажешь ты,
Но голос на этом месте оборвётся.
Просто сделай тише
Вибрирующую струну
Ветряной мельницы,
Перемалывающей кости.
Гортанно поклянись,
Что выйдешь навстречу,
Что кругами от капель
источишь любую глыбь,
не поранившись при этом о сколы.
Станешь бурей
Сине-цветочной
И, будучи поглощенной светом,
Переименуешься
На высоте птичьего полета,
Спутав карты.