Он сидел на скамейке, кормил голубей,
В старой куртке, которая не по погоде.
Шел домой я с работы, устал – хоть убей –
и присел рядом с ним. И расслабился вроде.
Он кивнул мне, как будто знакомы сто лет,
Улыбнулся – морщинки у глаз разбежались.
«Что сынок, тяжело?». Я киваю в ответ.
Хотя в жизни своей не приемлю я жалость.
Отвечаю: «Да так... каждый день круговерть,
Безысходность какая-то, быт да работа».
Он сказал, помолчав: «Безысходней – лишь смерть.
Так живи, невзирая на эти заботы».
Он сказал и внезапно взглянул мне в глаза –
и такой глубины не встречал я во взгляде –
там и солнца тепло, и небес бирюза,
этот парк в золотисто-осеннем наряде…
Он ушел, растворившись в тумане аллей.
Кто он, взглядом дарующий счастье?
То ли просто старик, чьи ладони теплей...
То ли Тот, кто хранит нас от бед и напасти?
Встреча с...
© Copyright: Светлана Белянина, 2026
Свидетельство о публикации №126072705847
Свидетельство о публикации №126072705847
Рецензии