Я бровь рассёк, мне было очень больно..

Я бровь рассёк, мне было очень больно,
Закрыл ладонью помутневший глаз,
А кровь сочилась ручейком невольно
И капала, как слёзы, на матрац.

И я увидел в ней закат вчерашний,
Какой я видел в детстве в каждом сне,
Где мальчик в синих брюках и в рубашке
Писал стихи о маме, о войне.

Где запах спелой вишни и клубник,
Где каждый день — отчёркнутый абзац,
А он писал свои стихи в дневник,
Потом ложил дневник тот под матрац.

И солнце за полями заходило,
И ветер с листьями упавшими плясал.
Он полюбил, она не полюбила —
Об этом тоже он в стихах писал.

И словно месяц в речке отражённый,
А может, даже ярче и сильней,
Сиял дневник в порыве подожжённый
С четверостишиями первыми о ней.

И были зимы, ветер волком выл,
И жизнь плелась, как нити паутин.
И верный друг его легко забыл,
А он в стихах писал, что друг один.

По выкуренным ночью сигаретам
Было понятно: это не пикник.
Тут Муза до утра была с поэтом,
Об этом знал лишь начатый дневник.

Чернилами из ручки на бумажке
Застыла кровь и стала вдруг суха,
И мальчик в синих брюках и в рубашке
Исчез с последней строчкою стиха...