Мы каялись. Так искренне. Так громко.
До хрипоты, до ссадин на груди.
Но почему-то после каждой ломки
Искали, кто виновен впереди.
Себя судили — ровно на мгновенье,
Чтоб после вновь вершить чужой укор.
И называли это «искупленьем»,
Хотя вершили тот же приговор.
Мы били в грудь — увы, совсем не в собственную,
Чужую совесть пробуя будить.
Ведь каяться в себе — работа сложная,
Куда привычней ближнего судить.
И, может быть, смешна людская участь:
Мы жаждем стать святее день за днём,
Но даже к Богу поднимаясь, мучась,
Своё тщеславье тащим за плечом.
И если есть в раскаянье спасенье —
Оно приходит слишком поздно к нам.
Когда уже ни боль, ни сожаленье
Не могут жизнь вернуть былым следам.
Покаяние опоздавших
© Copyright: Марат Бугаев, 2026
Свидетельство о публикации №126072705058
Свидетельство о публикации №126072705058
Рецензии