(Старое переделываю)
А пурга не унималась,
Выла, пела, как дитя,
На просторы вырывалась,
С дымом из избы шутя.
Мир совсем пропал, похоже,
Всё живет пургой одной.
Затаились твари божьи,
Где-то каждый сам с собой.
Плохо дело – мгла ликует,
Ныне бесится январь,
Злою вьюгою лютует,
Света нет, живем как встарь.
Но прошло… под утро стихло,
Сутки мир округи спал.
Покрывалом снежным, рыхло,
Снег всё в белое убрал.
Ёлки-палки, как красиво,
И какая тишина.
Просыпается лениво
Заметенная страна.
Стихия 2. 0
© Copyright: Станислав Пилипенко, 2026
Свидетельство о публикации №126072704272
Свидетельство о публикации №126072704272
Рецензии