Ревел мотором. Бил по ветру шов.
Дорога стелилась лентой под колёса.
Свобода. Скорость. И ничьих оков.
И небо било в грудь вопросом.
Один неверный вздох. Один занос.
Секунда. И мир встал на дыбы.
Шорох асфальта. Крик. И тишина.
И чьи-то руки рвут на мне штаны.
Фары. Сирены. Чужой голос: "Дыши!"
А я считаю в небе облака.
И думаю: прости меня, малыш,
Я обещал вернуться до звонка.
Мне говорили: "Брат, это опасно".
Я смеялся: "Жизнь одна".
Теперь лежу. И ясно,
Как ясна дорога и цена.
Мотоцикл — он как любовь, брат.
Даст крылья. А потом заберёт.
Только вот кто теперь меня обнимет,
Кто теперь меня домой дождёт?
Асфальт холодный. В ушах гудит.
А где-то дома остыл мой чай.
Если выживу — медленней катить.
Если нет... Простите. Прощай.
©
Больно. Мотоцикл — это про свободу, но и про ответственность на кончике ручки газа.
Шорох асфальта...
© Copyright: Странник Небес, 2026
Свидетельство о публикации №126072703964
Свидетельство о публикации №126072703964
Рецензии