В моих глазах ты видишь тлен,
Покаюсь, я давно истлел,
Я пуст давно, моя звезда,
И не шепчи ты в образа...
Художник мёртв, убит поэт!
И в окнах дома, погас свет,
Ты придёшь, но меня нет,
Нажал курок, ещё в обед,
Так дай, молю, ты мне ответ,
По что тобой убит поэт?..
Чем лучше он, чем статней он,
Раз ходишь вдоль его окон?
И образ твой, вместо икон,
Стал для меня как Рубикон,
Прошу, запомни адрес мой,
Пускай ты с ним, а не со мной...
Просто один из черновиков
© Copyright: Илья Денисович Разуваев, 2026
Свидетельство о публикации №126072703643
Свидетельство о публикации №126072703643
Рецензии