27. 07. 2026

Опять по Вам тоскуя, сударь, вновь
Пишу слезливый, жалобный отчет.
Ну что ж, такая «дивная» любовь —
Дешевый слог, пустой круговорот.

Но я учла: хоть верьте, хоть проверьте,
Печаль — удел глупцов и простаков.
От слова «мёд» не станет слаще в сердце,
Ну а во рту — от слов «халва» и дураков.

Вы — лишь статистик и погрешность в донесении,
Слова — лишь воздух, пена у виска.
Я не прошу ни жалости, ни мщения,
Ведь лечится зеванием тоска.

Напрасно тратила чернила на признания?
Они сгодятся мне лишь на поджог в печи.
В костре эмоций — высшее призванье,
И будет чуть светлей среди ночи.

Чернила высохли, перо сломалось в споре,
Бумага тлеет, съежившись в золу.
Вам не утопнуть в этом «горьком море»,
Я просто ставлю точку на полу.

Ведь от того, что я по Вам скучаю,
В кармане Вашем не прибавится монет...
А я, пожалуй, заварю-ка чаю,
Чтоб отдохнуть от Ваших «нет» и «нет».

Пусть слаще нет от выкрика «халва» —
Так и любовь: лишь лишние затраты.
Болит не сердце — ноет голова,
И вычтены из жизни все дебаты.

Теперь финал: я затворяю дверцу,
Где пыль времен осела на сукно.
От слов о чувствах только больно сердцу,
А мне, мой сударь, стало все равно.