Мы часто ошибаемся...

Мы часто ошибаемся.
Не в людях,
А в собственных нелепых ожиданьях.
Мы часто говорим:
«Со мной не будет…»
Будет.
Зря что ли говорят: «Не зарекайся».
С тобой поступят так же,
как с другими,
А может, хуже.
Может, во сто крат.
И в городе мечты,роняя слёзы,
Ты будешь взглядом прожигать закат…
И, позабыв, что Бог учил: вовсе не клясться
Ни головой, ни небом, ни землёй,
Ты шепчешь,
Словно мантру повторяя:
«Прости их, Господи.
Пошли ты им покой.
Клянусь, что вычеркну.
Забуду.
Предателям возврата нет уже».
Закрыты двери,
Заколочены все ставни,
И чёрный выход тоже на замке.
Клянёшься, зарекаешься — не верить!
И не пускать предателей к душе.
Особо тех, что добрались до сердца,
Тех, кто «раздел и бросил в неглиже».
Тех, кто, казалось, был роднее многих,
С кем верилось в заветную мечту.
И тех, кто приручил, заставил верить,
Использовал и бросил на ветру.
Они, быть может, и не осознали,
Под гнётом ран своих твой погасили свет…
А может, прямо с чувствами играли,
Пока был нужен ты и твой совет…
А может…
Может всё.
Конечно, может.
Как говорится, что не может — тоже может быть…
Когда-нибудь, дай Бог, найдутся силы
Смириться,
Пережить,
Простить.