Тропинка к себе или постотпускной синдром

Уйти бы тропинкой, где мох устилает коренья,
Где ветер играет с листвою в «пятнашки-лучи»,
Где время молчит и рекой льются стихотворенья,
Где сердце не ноет, ночами в висках не стучит.

Разжечь на опушке весёлый костёр-непоседу,
Достать из мешка замусоленный томик стихов,
Глазами пройтись по строкАм, поискав там ответы,
В молчании леса дремать, не считая часов.

А ночью, закутавшись в плед из мерцающей сини,
Забыв про отчёты и офиса плен допоздна,
Заштопать прорехи души, прозябающей в сплине,
И выдохнуть так, словно заново я рождена.

Не в клетке из камня, а здесь, где трава по колено,
Где воздух прозрачен и время течёт, как вода,
Где город не давит, и можно доверить смиренно
Раздумья ручью, что созвучно бежит в никуда.

И враз осознать, прикурив от закатного света:
Вся та мишура, что манила когда-то — не в счёт.
Лишь шёпот дождя, да плывущие в бездне планеты,
Да чувство, что небо тебя узнаёт и влечёт.



Фото С.Ш. (остров Валаам)