На арфе играла, плача, луна,
Ожидая усопших снаружи.
И боялась она, и дрожала рука,
Всё мелодию делая хуже.
А глаза у неё как мраморный лёд
Отражали дворцовые окна,
В коих были печали, смерть и порок;
Взгляд людей через них однобокий.
Вдруг запела она, и я обомлел:
Да что же со мною такое?
Её голос вселял мне и радость, и смех,
И желанье любить беззаботно.
Мне хотелось сорваться, бежать как баран,
Но её изящные кисти...
По струнам души ходила борьба
Между страхом и улыбкой девицы.
Как же боязно мне, горит же душа!
Болезненно капают строки...
У поэта любить – убивать же себя,
Как мне жаль, что я – одинокий!...
На арфе играла...
© Copyright: Диана Аваронэ, 2026
Свидетельство о публикации №126072702786
Свидетельство о публикации №126072702786
Рецензии