Ожог на мёртвом дне

Я стояла на самом краю пропасти
И смотрела со страхом вниз.
Камни сыпались мелкой россыпью,
Я сползала по краю вниз.

И кричала, но только эхо
Откликалось в моей груди.

Пуповина была разрублена
Равнодушием мёртвых речей.

Вспоминаю те дни спокойно:
Злость и гнев принесли плоды.
Я себя собирала упорно,
Выпив горечь последней слезы.

Для меня моя боль оказалась
Самой ценною из наград.

Я выживала в Его присутствии,
Где кончался предел моих сил.
Я молилась во тьме безрассудно,
Он был рядом со мной до конца,
Наполняя дыханием грудь.

«Господи Иисусе, спаси мя, грешную,
Без Тебя я не вижу пути».

А когда говорили: «Опомнись,
Перестань этот крест волочить», —
В моей плОти прорастали корни,
Вера там, где надежды оборвана нить.

Меня липкая мерзость душила ночами,
Лил мне страхи свои в ответ.
Я молитвой его прогоняла,
Очищая себя от греха.
Я от боли своей захлебнулась:
Я — лишь выжженный, пепельный прах.
И делюсь своим горьким опытом:
Вера там, где молитва жива,
Где кончаются силы физические,
И душа твоя умерла.
Но ложится прозреньем на плечи:
Бог выковывал веру во мне,
Оставляя в кромешном беззвучье
След ожога на мёртвом дне.

И теперь… когда раны стали едины с плотью моей души…

Я себя изучаю заново… со стороны.
                27.07.2026