***

Как-то старательно вы описали сплин.
Ветром навеяло или виной вина?
Память карательна к дожившим до седин.
Впрочем, уверена, что ни одна она.
Небо отмерило сроки земной любви.
Что их теперь ворошить, когда счет несут?
Чувство уверило, только оно в крови...
Надо уметь дожить, а потом уж суд...
Я не сторонница бить в барабан потех,
Но и "кислотность" жизни не выбор, суть.
Вот бы на звонницу, чтобы набатом - грех!
Сроками годность, в которой и пот, и труд.
Все перемелется, будет мука времен.
Сколькие верят, что будет благой исход?
Все переменится в цвете иных знамен.
Мудрейший всех изрек,  все пройдет, пройдет.
Только вот не любовь, что сильней всего,
Только не ярость гнева в крови любви.
Вы говорили, она праздный дар Его;
Вы наслаждались мукой моей крови
И потешались над самым святым, в веках.
Так что, ваш грех теперь да на Божий суд!
Вы, человече, всего лишь из праха прах,
Глина, которую мнут, попирают, жгут...
В храме души у вас балаган - сарай.
Вы наслаждайтесь пляской чертей внутри.
Не загоняют плетью и палкой в рай,
Все балаганы сгорают, костры -  костры.
Не возлагайте вину свою на меня,
Будто ушла мелодией из души.
Вы так хотели пылать, как фонтан огня,
Что обесценили душу свою в гроши
И раздарились по случаю или без,
Пренебрегая Небом и мной пред Ним.
Плачу о вас, как о мертвом. Смеется бес.
Если воскреснете, может, поговорим.