Ты пахнешь кофе, правдой, сексом,
Докуренной до фильтра сигаретой,
Во спасение — ложью и рефлексом,
Любимой песней, но неловко спетой.
Ты пахнешь тоннами проигранных пластинок,
Смертельной дозой в баре, но иду до дома.
Ты пахнешь вишнями в саду и вкусом льдинок,
Тех, что срывает с крыш ребенок из фотоальбома.
Ты утренней прохладой пахнешь лета,
Защитным слоем выигрышного билета.
От тебя веет до обморока родным сюжетом,
Последним актом, выстрелом из пистолета.
***
© Copyright: Лиза Чумакова, 2026
Свидетельство о публикации №126072607945
Свидетельство о публикации №126072607945
Рецензии