Приходят мысли – это неспроста,
Есть почва, где им можно порезвиться.
Но, если голова твоя пуста,
Там, разве, лёгкий дым способен виться,
Да тараканы бегать вдогонки.
На мысли пустота не претендует.
Но, даже, если мысли и легки,
Их в голову пустую не надует.
А, что там, в голове? – да, кто бы знал!
Порой, не разобраться без лучины,
Быть может, вход в какой-нибудь астрал,
А, может, и банальный склад мякины.
Но это трудно обозвать дырой,
А то – ругать за все его изъяны,
Туда приходит кое-что, порой,
Что отличает нас от обезьяны.
Я – не биолог, может быть – поэт,
В чём, впрочем, не имею аттестатов,
А интеллект штурмуют много лет
Светила, но, пока, без результатов.
За любопытство можно наказать,
Но лучше всё растолковать понятно.
Мы рождены секреты разгрызать,
Пусть не зубами, всё равно – приятно!
Без почвы никуда
© Copyright: Владимир Фомин 3, 2026
Свидетельство о публикации №126072600714
Свидетельство о публикации №126072600714
Рецензии