Вирус гармонии

(Куплет 1)
Утро — это симптом, первый приступ пера,
Мне нужно выдать стихи, как предписано вчера.
Руки дрожат, в голове лишь холодный расчет,
Каждый листок — это справка, что жизнь истечет.
Я не хочу сочинять, но не в силах молчать,
Я прикован к столу, мне бы просто дышать.
Но слог нарастает, как пыль на пустой простыне,
Я — носитель стихов в этой душной, пустой тишине.

(Припев)
Моя поэзия — это болезнь, мой хронический зуд,
Строки вены взрезают, как острый, невидимый прут.
Я пишу не по воле, не писать мне нельзя,
Это вирус гармонии, что разъедает глаза.
Каждый день — обострение, каждый вздох — эпиграф,
И я пойду по свету своей строки за пределы рифов.

(Куплет 2)
Я иду по аптекам, пытаясь найти тишину,
Мне бы дозу забвенья, чтобы найти тишины глубину,
Где нет метафор, где нет аллитераций и фраз,
Но случайный прохожий — и про него сочиняю рассказ.
Я ненавижу слова, они липнут, как соль на губах,
Мой стол — изолятор, я весь в этих книжных бинтах.
Врачи пожимают плечами: «Творческий шок».
А мне бы просто забыть, как звучит мой стишок.

(Бридж)
Диагноз — поэт.
Лечение — смерть... (нет, рифма опять!)
Лечение — бред.
Я не могу перестать!
Я глотаю чернила, чтобы стать хоть немного немым,
Но из горла выходит сонет, превращаясь в дым!

(Припев)
Моя поэзия — это болезнь, мой хронический зуд,
Строки вены взрезают, как острый, невидимый прут.
Я пишу не по воле,не писать мне нельзя,
Это вирус гармонии, что разъедает глаза.
Каждый день — обострение, каждый вздох — эпиграф,
И я пойду по свету своей строки за пределы рифов.
(Аутро)

Опять...
Сложилась... строфа...
Записываю... в лихорадке...
До завтра... если выживу...