На прицеле

Пускай я на прицеле,
Но я прицелу нахамил.
На что прицел нацелен,
Спрашивает Гавриил.

Стихи не плохи
И не хороши.
По ком тоскуют лохи?
Звенят ли барыши?

Я рвано напишу о том,
Что делать нечего теперь.
Не стану я потом бомжом —
Хватает всё-таки потерь.

Пускай я на прицеле —
Всё понял Гавриил.
Лежал я на постели,
От ломки грубой взвыл.

Пускай всё плохо и бедово,
Но я нащупал свой пузырь.
И позвонили вдовы,
Что я шесть лет не пил.

Пускай, но всё со смыслом,
И я о том пишу.
А мысли все прокисли,
Но я ещё живу.

Как дыхание читается:
Сбивчиво и невпопад.
А Коля не стесняется —
Вес держит акробат.

Теперь нескладно это,
Теперь всё решено.
Кончается вновь лето,
А голова как решето.

Так я пишу о чём?
О том, об этом, всяком.
Не отвечают на приём,
Погоды нет — лишь слякоть
И разногласие со сном.

Да просто говорить, рассказывать,
Повествованьем заниматься.
Денёчки надо смазывать
И чаще забываться.

Но есть из круга выход всё ж —
На выбор: смерть ли свет?
И я бросаю грош
На этот парапет.

Но думается просто
О выходах и входах:
Что это всё же остров
С молчаньем о доходах.

Пускай! Прицела больше нет,
И не стесняется там кто-то.
Я Гавриилу шлю привет —
Плевать на эту мне блевоту.

И я нашёл все цели сразу —
Зачем писать и что писать?
Жаль, не прикончили заразу,
Жаль, поздно начинать.

Не знаю, может, затянулось...
Хочу прикончить этот стих.
Я вырвался из круга
И сжёг за окнами триптих.