Не трали и не вали...

                Уже немолодой еврей
                привычно мнит себя мессией
                и на победу над Россией
                надеется, да поскорей.
                Но всё победа не близка,
                стоит Россия, как влитая.
                А жизнь идёт, а силы тают,
                уходят струйкою песка.
                Он бросил свой московский дом,
                живёт в окрестностях Торонто.
                Он жадно ловит вести с фронта,
                но там всё время не о том.
                Там в наступленье гонит Русь
                отряды морлоков и орков.
                Он тушит с мёдом лук и морков,
                но цимес нехорош на вкус.
                «Всё это против естества», -
                сидит и думает понуро, -
                «ведь я провёл пульса-де-нура,
                зачем же Русь ещё жива?»
                А всё же счастье есть борьба,
                порой и капля с камнем сладит,
                и каждый день он гадит, гадит,
                как Маккавей, как Бар-Кохба.
                Так незаметно смерть придёт
                со всей положенной утруской,
                и будет гнить в земле нерусской
                филолог, блогер, идиот.
                И мы не вспомним про того,
                кто жизнь спустил на трали-вали,
                когда в большом колонном зале
                отметим наше торжество.
                Игорь Караулов.


У каждого есть на слуху
таких же пара,
кто как и чайник
выпускает много пара
на ерунду
и мнит себя мессией,
который знает всё
про жизнь в России.
Но почему-то
всё выходит боком,
что подчинятся нелепым кривотолкам,
ведь жизнь - она не трали и не вали,
и ценятся, высот что достигали...

                26.07.2026 г.