Сынок, неужели ты вправду всерьёз
Стал вышибалой неискренних слёз?
В какие поэты ты душу продал?
Разве об этом ты раньше мечтал?
Ты знаешь, что слово острее ножа,
И как пара слов всем бывает нужна.
Дар Божий плескаешь теперь в шапито…
Пусть «Браво!» кричат, но ведь это не то.
Ты словом хотел излечить этот мир,
Теперь принимаешь безнравствия пир.
Стал с легионом по стилю един…
Что стало с тобою? Кем вырос ты, сын?
Ты в воина света с крапивой играл,
Ты в книжках ночами подсказки искал.
Теперь твои строчки, как битым стеклом,
Пропитаны горечью, словно есть слом.
Ведь ты же иглою на латыни писал,
На левом плече — материальны слова.
Ты в гуще событий, с ума сходит мир,
Под шкуркой твоею — огонь или жир?
Вышибала неискренних слёз
© Copyright: Сергей Постика, 2026
Свидетельство о публикации №126072605723
Свидетельство о публикации №126072605723
Рецензии