Депрессия

Я долго убеждал себя: «Пройдёт».
Ломал свой мир, чтоб заново построить.
Работа. Спорт. Дороги. Горизонт.
Я убегал, но пустота быстрее.

Я полюбил физическую боль.
Она хотя бы честно объяснима.
Когда внутри всё медленно гниёт,
Синяк проходит. Память - никогда.

Я каждый день придумывал себе
Причины не сдаваться раньше срока.
Сбивал режим. Не спал. Потом не жил.
И сам не понимал, что стало нормой.

Я ждал. Хотя бы мимолётной встречи.
Хотя бы взгляда, брошенного вслед.
Не для того, чтоб всё начать сначала.
А чтобы сердце получило ответ.

Я звонил тебе,
Хотя был всюду заблокирован.
Писал туда,
Где только галочка одна.

Привычка?
Может быть.
А может, это сердце всё ещё не отпускало,
Хотя давно отпустила ты меня.

Я помню наш последний разговор.
Мы обещали встретиться за кофе,
Когда домой вернёшься наконец.
Я ждал. Но вновь молчание в ответ.

И в тот миг я понял всё без слов.
Что больше нет ни шанса, ни надежды.
Что дверь закрылась даже без замка.
Но жизнь, как будто издеваясь, не отпустила сразу.

Помню...Ты вдруг махнула мне рукой.
Случайно. Мимоходом. Без причины.
И я застыл. Не понимая ничего.
Зачем? К чему? Что это изменило?

А после, повстречав тебя ещё однажды,
Я захотел нарушить тишину.
Но ты, увидев, молча отвернулась.
И в этот миг во мне погас весь шум.

Я не кричал. Не думал. Не винил.
Я просто...Вдруг...Устал.
Как будто всё, что столько дней держало,
В один момент рассыпалось внутри.

С тех пор я начал спать всё дольше.
Не потому, что сон меня лечил.
А потому, что каждое «проснуться»
Опять вело к одним и тем же мыслям.

Я больше не искал
Ни новых встреч. Ни оправданий.
Ни чужого света.
Я просто существовал.

И это, наверное, страшнее всего.
Ведь боль когда-нибудь проходит.
А пустота...Она умеет делать вид,
Что это теперь и есть твоя жизнь.