Вечер харю натёр гуталином.
Пьют берёзы закат кровяной,
И царапает хоботом длинным
Самолёт небеса надо мной.
От чего же на этой картине,
Обрамлённой в июльский багет,
Для хорошего, вроде , мужчины
Ни утехи, ни радости нет ?
Смейтесь, годы, что пели и пили,
Что не дали мне встретиться с той,
Кто отмыла б от грязи и пыли
Фуфанок перепачканный мой .
И была, да и та не простила
За суровый мой вспыльчивый нрав.
Раз с амуром бодаться не в силах,
Будь что будет. Я чувством поправ.
За спиной не шушукайтесь, волки.
Одному мне не тошно ни чуть.
В длинноногих них много ли толку ?
Мне не в жилу рубахи стирнуть.
Может вдумавшись в эту картину,
Бог чего подрисует весной ?
Вечер харю натёр гуталином.
Пьют берёзы закат кровяной.
Вечер харю натёр гуталином
© Copyright: Максим Шабурин, 2026
Свидетельство о публикации №126072605130
Свидетельство о публикации №126072605130
Рецензии