Слаще не будет

Мой особняк — три на четыре,
Но дорогого здесь нет в сортире.
Пол деревянный, поскрипывает, дышит,
Котик-бандит мои тапки колышет.
Здесь не звенит надоевший девайс,
Только сверчок запевает романс.
Печка лепечет на древнем наречье,
Муж работящий пришел — станет легче.

Слаще нет, лови момент!
Это наш с тобой перманент.
За окном — серый трафик и смог,
А у нас — свечка и потолок.
Я не в хрустале, я в дыму и в тепле,
Здесь на деревянной, скрипучей земле,
Мне хватает сполна этой тяги простой,
Где усатый наглец управляет лапшой.

Лавка скрипит под накалом шестнадцать,
Не надо мне ваших Неаполей, братцы.
Мой «мерседес» — это тапки в полоску,
Мой «мишлен» — щи, что сготовлены броско.
Муж молоток свой устало бросает,
Кот мою нежность хвостом дозирует.
Тихое счастье — оно же как выстрел:
Точный, без мата, наотмашь и быстрой.

Это слаще, чем флексить в сети!
Настоящее — только включи.
Без декораций, без фальши и грима,
Где любовь не проходит мимо.
Домик с трубой, словно старый портал,
Тот, кто всё понял — обратно не сдал.
Наш оазис от бешеных гонок:
Я, печурка и спящий котенок.

И пусть твердят, что я застоялась,
В диком ритме большого квартала.
У меня здесь броня от бурь и невзгод —
Твой обед на столе и усатый народ.

Это слаще любой суеты,
С нами Бог и усатые сны.
Ни к чему мне заморский цирк и реклама,
Если в доме любовь, а не драма.
Сантименты долой, я включаю режим:
«Деревянный мой трон, ты, да котик, мы спим».
Каждый рубль, каждый вздох — только наш, не в кредит,
Настоящий очаг от фальшивок защит.