Авторучка

Ты смотришь косо, ждёшь, что я сорвусь,
Переверну столы, устрою дикий тюнинг.
В твоей картине мира я — сплошная грусть
И строчка из полицейских сводок в бюллетене.
Но я не хулиган, кто бы мог подумать!
Мой громкий смех — не повод вызывать конвой.
Я не читатель, я привык диктовать и думать,
Не по страницам, а пространством меж строкой.

Я не читатель, я — тот, кто пишет судьбу,
Кто переплавляет молчание в звук.
Под этот бит, где блюз целует трубу,
Ты сам не понял, как вышел из скук.
Зеркала врут, рисуя строгий оскал,
Но этот свинг не даст устоять.
Я не кричу, я этим ритмом сказал:
Меня нужно чувствовать, а не читать.

Во мне играет танго битых пикселей,
Романтик эры струнных и сердитых скрипок.
Я завожу толпу без лишних канителей,
Цепляя крюк на синкопах и всхлипах.
Ты ждал трагедий? Сортирной лирики в куплетах?
Держи карман! Тут джаз и чистый сплин.
Я — автор слов на этих стенах и планетах,
Не ученик, я — властелин чернил.

Я не читатель, я — голос в ночи,
Что смешивает регги с тяжелым дождем.
Мой дисторшн по-детски мечтает в печи,
О том, что мы этот город вдвоем перевернем.
Не лезь в мой текст со своим букварем,
Здесь каждый слог танцует тверк и кантри.
Я в каждом бите остаюсь королем,
На этой кухне я главный шеф на кафедре.

Темп падает, но пульс уносится вскачь...
Сквозь эхо boom-bap'а слышен флейты плач.
Хард-рок моих амбиций, дип-хаус моих снов,
Под соусом из мариачи я вновь писать готов.

Я ставлю жирный росчерк. Финал. Не точка.
Авторучка острее, чем твой злой язык.
Не хулиган — просто бог одиночного куплета.
Врубай на полную, пусть соседи слышат этот рык.
Кто бы мог подумать. Я дописал. Свет.