Июль

В макушку лета, в солнечный июль,
Где воздух густ от трав и медоносов,
Природа пьёт расплавленную тюль,
Из бирюзы и золотых колосьев ,

Сады полны малиновой тоски,
Черешня манит бархатным отливом ,
И прячут ели хвойные виски
Под раскаленным солнечным светилом ,

Лениво проплывают облака,
Лежат стрекозы на речной осоке.
В ладони льётся тёплая река,
А время спит в ленивом, сладком соке.

Когда же вечер спустится с небес,
Окрася небо в цвет багряной сливы,
Зажжет фонарь усталый старый лес,
Где тени так пугливы и красивы.

Уронит месяц тонкую ладью
На гладь пруда, застывшего у сада.
Я этот свет и эту ночь пою,
Другой душе такой любви не надо.

И пахнет сеном, липой и дождём,
Смолою сосен, дремлющей рекою.
Мы никогда потом не проживём
Такую жизнь — звенящую, покоя.

Кузнечик свой настраивает альт,
Ромашка машет белыми руками.
Июльский день — бесценный капитал,
Рассыпанный над спелыми лугами.