Я просыпаюсь от того, что меня душат мысли.
Они не ждут рассвета, им не нужен свет.
В моей груди, как змеи, туго свисли,
Ища пульсирующий на моей шее след.
Они ползут из тёмного провала,
Где ночь сгустила будущее в страх.
И простыня, как саван, липкой стала,
И темнота — сообщник в этих снах.
Там бесконечность непрожитых суток,
Там чьи-то судьбы, спутанные в нить.
И каждый вздох — свидетель страшной пытки,
Которую привык я сам творить.
Мне душно. Воздух сделался стеклянным.
Я силюсь встать, но пригвождён к постели
Не телом — нет. Усилием обманным
Кочующих теней, что мною завладели.
И где-то на краю глухого срыва,
Сквозь вой сирен беззвучной катастрофы,
Я заново учусь, еще сонливый,
Срывать с души безжалостные строфы.
Смотри: уже алеет полоса.
Я разрываю горький плен.
Я просыпаюсь.
слышу голоса.
Но это просто мысли.
Просто тлен.
Я просыпаюсь от того, что меня душат мысли..
© Copyright: Владимир Першин 2, 2026
Свидетельство о публикации №126072600425
Свидетельство о публикации №126072600425
Рецензии