счеты

ты ищешь ответ, распутывая клубок бессмыслиц.
бежишь к финалу, оказываясь на линии старта.
яркие звезды искрятся и блеском пышут.
силы заранее анализируешь? пустая растрата.

небытие в нас бывает разное,
причины его мы, обычно, не ищем.
спрашиваешь про боль, отвечают: праздная.
и никто не способен найти отличия.

боль?
что с того?
действительно ли так важная?

ту, которую ищем - всегда фабричная.
ту, с которой не можем смириться - громкая.
если я тебе запрещу плакать, будешь покорной?
или это все слишком личное?

я смотрю фотографии, отражения, вычитываю слова на сдачу.
я пытаюсь быть честной и искренней, хоть они не просили.
настоящее смывает вранье максимально тщательно.
то, что в нас обыденно становится вдруг общительным.

я пытаюсь разговаривать с прошлым, чтобы найти ответы.
я молчу партизаном, где надо сдавать своих.
я бываю, то там, то где-то -
на меня пришлись тысячи криков и сотни точечных ножевых.

хочешь, спорь со мной, хочешь вскрывай вены:
все равно ни крови, ни правды ты не дождешься.
я бы очень хотела стать суеверной,
но вместо всего у меня свои с жизнью счеты.