Роковой оборот

В комнате — тишина, только скрип страниц,
Тени ползут по стенам, стаи мёртвых птиц.
Книга лежит на столе, будто ждёт руки,
В ней прорастают судьбы, умирают дни.

Каждую ночь сама пишет строку за строкой,
Чернила — как кровь, на страницы тоской.
А утром город помнит то, что было в ней:
Кто-то исчез в подворотне средь серых дней.

Страница замкнёт роковой оборот —
Никто не спасётся, никто не уйдёт.
Чернила текут, бурой кровью во тьме,
Судьба растворяется в этой строке.
А книга молчит, будто знает секрет:
Что выхода нет… выхода нет...

Книга пишет имена, что забыты давно,
В стрОках не кино. В стрОках суждено:
Реальность писать, не твёрдой рукой,
А пером, что пропитан, ночной темнотой.

Не трогай её — не смотри в переплёт,
Там время течёт наоборот,
Книга пишет финал, не спросив ни о чём,
И мир захлебнётся багровым дождём.

Страница замкнёт роковой оборот —
Никто не спасётся, никто не уйдёт.
Чернила текут, бурой кровью во тьме,
Судьба растворяется в этой строке.
А книга молчит, будто знает секрет:
Что выхода нет… выхода нет...