Твой вечер на берегу

Кажется, всё в этом мире непоправимо,
Выход захлопнулся, выхода нет!
Запах волны мешается с запахом дыма
Недорогих сигарет.
Глядя на берег, ты поправляешь шляпу
И проклинаешь стотысячно от души
Того, кто тебя так нелепо задумал и сляпал -
Ну надо же, скульптор! Кого он смешит?
Кого ты смешишь? Кому, по-хорошему, нужен?
Цветок, оторванный ветром, сгинул в воде.
К нему все тянулись, он в жизни не знал равнодушия -
Он был украшением, но им не будешь везде!
Теперь он пропал: он скрыт под песком, под камнями,
И он там исчезнет быстрее зари.
На веточке он прожил свою жизнь, сияя,
Но ветка сломалась; оазис разрушен, как Рим.
Ты смотришь на пепел, ты знаешь, что всё ненадолго,
Тебе предлагают вина, ты киваешь в ответ,
Ты знаешь, что ты когда-нибудь сгинешь без толка:
Ну нет твоей миссии в мире; искал. Её нет!
Тебя, как и этот цветок, обязательно смоет
Солёной волной, ты отправишься прямо ко дну.
И лгут, говоря в этот вечер с улыбкой другое, 
Тебе, кто, как ветку, ломает твою красоту.
Но мир - это сеть; куда от него тебе деться?
Ты принял все правила, смотришь на горизонт.
Твоя красота разбила одно - твоё! - сердце,
Она нить судьбы до нитки умыла слезой.
Бокал уже пуст. Закат отгорел, стало мрачно,
Киваешь, уходишь… Ну, всё, как всегда, на круги.
Ты знаешь, что выхода нет - это факт; однозначно,
И лишь в другом мире ты можешь родиться другим.
А ты ведь так верил в любовь, в доброту и в искусство!
Ну верил и верил. Чтоб знать обо всём, ты не Бог.
Ты дверь открываешь, идёшь, тормозишь из-за хруста:
Вчера под ней умер зелёный ночной мотылёк.
Он, может быть, тоже собрал по пути все ухабы?
Вы чем-то похожи, развилок по-своему нет.
Проходишь в гостиную; да, хорошо бы хотя бы
Под утро смешать с морем дым дорогих сигарет.