В. Высоцкому

"Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И режут в кровь свои босые души"
                (В.Высоцкий)

Ты сомневался в том, что сам поэт
Себя считал все больше бардом
Скорее рыцарь ты и на Парнас билет
Ты добывал пером как алебардой.

Твои стихи не пища для страниц
Их не коснулась краска типографий
Последний Гамлет, русский принц,
Лишенный титула и эпитафий.

Твои слова взлетали песней ввысь,
А голос хриплый был для них как порох
И даже струны от накала их рвались
Переиграть не в силах буйный норов.

У жизни крал минуты вдохновенья
И понимал: отмерен малый срок
Остановить пытался на мгновенье
Свой бег коней над пропастью, как рок.

Ты не любил насилья и бессилья,
Хотя по жизни вовсе не Христос
Не ангел был, но воспарил на крыльях
Меж небом и землей построив мост.

Тут все не так, ребята, говорил все глуше
И голосом срывался и кричал,
И резал в кровь свою босую душу,
Хотя себя поэтом не считал.