С иронией и сарказмом

(откровения меланхолика)

 1.
Ни слова о политике, ни строчки о войне,
хотя порою хочется воспомнить русский сленг.
Премногие охочие увязли в болтовне,
но много ли ораторов месили с кровью снег?

«Ура-патриотически» FM, TV, INET
вещают панегирики победные с утра.
Но что-то на «нулёвочке» тех «робеспьеров» нет,
для многих это праздная, весёлая игра.

А между тем, колонною, и пятой, и шестой
кагал богатых полнится, а «креативный класс»
к «народу – быдлу» злобою изводится густой
и присягнуть противнику готов он хоть сейчас.

Не шатко и не валко ли чиновный аппарат
законам и решениям даёт неспешный ход?
Проснётся ли когда-нибудь российский бюрократ
или он сытый думает, что мол, и так сойдёт?

Нет, автору не хочется всё красить в чёрный цвет!
Людей самоотверженных в стране не перечесть.
Таких героев истинных на целом свете нет,
для коих высшей истиной – отвага, совесть, честь.

А тем, которых «пеною» означил Президент,
всем явно - тайным недругам, радетелям дерьма
среди народа – воина отныне места нет:
кому – навек изгнание, ну а кому – тюрьма.

4 февраля 2024


2.
Мы разбрелись по городам, и по мирам, и по эпохам.
Нам очень разный жребий дан от первых до последних вздохов.
Лишь только в редких вещих снах мы, ясновидцы - любознатцы,
перекликаемся, но, ах!    не в силах в яви повстречаться.
Кто многим знаньем утруждён, тот понимает меру   Слова.
Кто для страдания рождён, не хочет возродиться снова,
но злая карма сотни раз нас к новой жизни воскрешает.
И в каждый век, и в каждый час мы знаем, кто судьбу свершает.
Но это знанье – тайна суть, сокрыта где-то в подсознанье,
а нам – лишь путь, тернистый путь по горным тропам мирозданья...

7 февраля 2024



3.
Когда бы Ангел мне внушил хоть пару строк для новой темы,
то я бы подвиг совершил словесный. Оды и поэмы
писал бы сутками, взахлёб до полных истощений нервов.
Я – не последний рифмоплёт, хотя, конечно же, не первый.   
Из окон глядя на дворы, зимой взращённые сугробы,
сижу в квартире до поры не подхватить простуду чтобы.
И потому я, как щегол перед пустующей кормушкой.
«Король-то гол! Король - ты гол!» - твердит ночами мне подушка.

17 февраля 2024


4.
Как плохо быть поэту стариком! Досадная души обременённость
и память, как бумажный смятый ком, и вечная полночная бессонность,
и совестью нарушенный обет не осуждать, не возжелать, не спорить,
и жиденькая каша на обед, и понимание, что жить не стоит...

6 апреля 2024   


5.
Эхом расколоты призмы зеркал,
свергнут властитель, который алкал
власти и денег и плотских утех,
в залах его сардонический смех
подлых илотов и низких рабов,
тех, кто восстали вчера из гробов,
тех, кто готовы иссохшую плоть
снова на пики штыков наколоть,
чтобы владеть всем богатством дворца,
только не видно ни плеч, ни лица,
тени, лишь тени, да скрипнет паркет,
значит, и бунта наверное, нет,
значит всё это – досада ума,
разума сон, мышеловка, тюрьма,
чёрный, как смоль, удушающий бред,
яркой звездой ослепляющий свет,
что за секунду пронёсся мозгу...
...дальше писать эту хрень не могу.

8 апреля 2024



6.
Сижу.  Туплю. Свободный стих
который час не клеится.
И свежих мыслей никаких,
и не что надеяться.

Совсем затюканы мозги
вседневной пропагандою.
«Кругом коварные враги» -
вот жизнь, какая гадкая!

«Войной, войне, войну, война» -
измучено сознание,
и это Байдена вина,
Зеленского старания.

Пора бы силу показать,
хохлам вперед наука бы,
но воли нет, ядрёна мать,
«стратеги» косорукие.

Но мало этого, аврал!
жульё, как с жиру, бесится.
Вот генерал мильон украл
в МэО   в минувшем месяце.

Как взяли под руки ворА,
«элита» враз - в прострацию,
мол, и не крал он ни хера,
мол, то - инсинуация.

Какой-то нынче мор пошёл:
так «палятся» чиновники.
Но разве это хорошо:
из боссов    – в уголовники?

В Сибири горе и потоп,
коровы в речках плавают.
Потоп оставлен на потом,
пока жульё похавает.

Вконец замучила славян
таджикская диаспора,
а паспортист и сыт, и пьян,
штампуя визы нАскоро.

Сто тем подсказывает день,
да только нет в них   лирики.
Писать бы можно, только лень.
Пусть трудятся сатирики.

25 – 26 апреля 2024


7.
Живу один я, дом мой пуст,
как в осень облетевший куст,
что вслед мне машет веткой голой.
Я растранжирил море чувств,
а потому приходит грусть,
как школьник с ленью ходит в школу.

Я погружался в мир искусств,
был мир стихов и прян, и густ.
Бежал я за толпой весёлой,
но не догнал их. Ну и пусть.
Ведь пресловутый   Златоуст
был из меня довольно квёлый.

Теперь живу один, в тиши
и нудные пишу стиши...


**************************
Многое мне близко!

Вадим Константинов 2   25.07.2026 19:36   

Спасибо за отклик и понимание, Вадим!
Жму руку,

Валерий Экс   26.07.2026
8 июня 2024