Муза с поэтом в психушке

ОКАЗЫВАЕТСЯ МУЗЫ МОГУТ ДОВОДИТЬ НЕ ДО ДОБРА,
А ПОСЫЛАТЬ В ...

Захотелось на ночь глядя,
Мне пойти поспать.
Но,тут вдруг,явилась Муза,
Кричит СТОЙ-СТОЯТЬ!

Бери ручку и за стол,
Стих будешь писать,
Я тебе на ушко буду,
Рифмы диктовать.

Чтобы складным стих писался,
И что б смысл в них был,
Я,с разрешенья своей Музы,
Стопарик накатил.

Сразу мысль на бумагу,
Потекла ручьём,
Сразу спать мне расхотелось,
Насовсем причём.

Перестал ночами вовсе,
Время тратить зря,
Укрываться одеялом,
На весь дом храпя.

По ночам стихи слагаю,
Вирши я творю,
И мозгами понимаю,
Что писать люблю.

Только как же мне теперь,
С бессонницей бороться,
Может надо мне уколом,
Снотворным уколоться.

А то так таким я темпом,
Быстро испишусь,
И однажды своей рифмой,
Как будь-то подавлюсь.

И иссякнут стихов строчки,
На моём листе,
И,попав в дурдом,придётся,
Писать на бересте.

Там попрошу тетрадку в клетку,
Но не даёт её ни кто,
Санитар на  мою просьбу
Отвечает,подаст "конь в пальто".

Свои нетленные стихи копить,
В мозгу своём я стал,
И с переполненной башкой,
В дурдом я и попал.

Теперь спокойно здесь живу,
И Муза здесь со мной,
Из-за неё сюда попал,
Стихами с забитой головой.

Тщетно пытаются врачи,
Почистить мне башку,
Кричат на Музу-замолчи,
А мне в рот сыпют порошку,

И вот я с глупою улыбкой,
Сижу ,просто гляжу в окно,
Я бросил рифмовать слова,
Но они в мозг лезут всё равно.

Теперь я просто стал писать,
Здесь глупые стишки,
Бросают санитары,прочитав,
В меня свои смешки.

Соседи по палате тоже,
Пальцем крутят у виска,
От этого,зелёная стоит
В моих глазах тоска.

Тоскую потому,что здесь меня,
Поэтом не хотят считать,
С Наполеоном Бонопартом,
Не отпускают погулять.

Стихами, бояться, я ему,
Забью битком башку,
А Наполеон предпочитает,
Забивать жратвой кишку.

Стихи мои,он говорит,
Относятся к духовной пище,
А он,когда такую ест,
То после три дня дрищет.

Вообщем не востребованный я,
Прозаик и поэт,
В психушке поэтому не зря,
Проведу остаток лет...


Картинка из интернета