***

Ты скажи, Конструктор, будь так добр,
Я прилёг на пне в глухой глуши...
Мир красив — соната из сорок,
Только в нём ни капли нет души.
Задумка неплохая: высь и соловьи,
Дубравы, мох седой и реки из стекла.
Но почему в конурах, пьяные, в крови,
Мы греем кости от промёрзшего угла?
Порою в эту слякоть из густого льда
Слова слипаются в навязчивый, дурной сюжет.
Ты создал человека — гордого скота,
Что врёт «красивой правдой», зажигая свет.
Они штампуют молвы, тянут всех на дно,
И критикуют стих, не смысля ничего.
Лицо разбито, в конуре опять темно,
А на чердаке больном — безумья торжество.
Мои слова — лишь пепел, брошенный в костёр,
Я ими греюсь, но поутру сам не верю им.
Спасибо, что послал девчонку в порванном пальто,
Чтоб тишиной лечить мой бесконечный сплин.
Твой мир сугубо убог, сух и слишком слеп.
Признанья камыша пойду искать в глуши...
Оценка «три». Проект сырой, как вшивый склеп.
Перепиши его. И больше не греши.