Походный посох не изношен,
В семидесятый год пути,
И песня острая из ножен
Не освящала палестин.
Не до собранья сочинений,
Не до гранитного столпа,
Не до грядущих поколений,
Не до терновника у лба.
Уже не кости и не гости,
Не позволяют оценить,
Что руки выросли для трости,
Что на плечах не цепь, а нить -
С одним концом, немого грустным,
Но одинаковым для всех,
Кто может петь ещё по-русски
На глубине, на высоте....
Благодаренье и смиренье -
Исход прекрасен и велик!
На блюдце свежее варенье
И новый день у головы.
Без шнурков
© Copyright: Мошков Сергий, 2026
Свидетельство о публикации №126072601381
Свидетельство о публикации №126072601381
Рецензии