В операционной, где вместо ламп – луна,
Лежит душа, туманна и больна.
Я – трансплантолог. Мой халат из снов.
Мой острый скальпель – острота из слов.
Я вырезаю память-сорняки,
Что оплели счастливые деньки.
Я штопаю прорехи тишиной,
И ставлю веры имплантат стальной.
А вместо шрамов – тонкий лунный луч,
Чтоб путь к себе не был тернист и круч.
Проснётся он. Посмотрит в синеву.
Как будто заново. И всё, всё – наяву.
Трансплантолог подсознания
© Copyright: Александра Пальмина, 2026
Свидетельство о публикации №126072600125
Свидетельство о публикации №126072600125
Рецензии