Я пишу тебе письма...

В столе, под замком, истлевает   листок,
Где каждый мой вдох — лишь прощальный итог.
Мы стали чужими, не встретившись вновь,
Храня в этих строках немую любовь.
О если б ты знала, как долго я ждал,
Как образ твой мысленно в буквах сжимал!


Я тоже пишу, превращая в слова
Всё то, от чего кругом шла голова.
Исписанный почерк, слеза на краю...
И в письмах всё так же тебя я  люблю.

Мы строили стены из гордых обид,
Пока этот мир равнодушно разбит.
Теперь между нами лишь строчки в столе,
Где имя твоё затерялось во мгле.


Я пишу тебе письма, что не станут судьбой,
Этой хрупкой стеной между мной и тобой.
Не дойдут адресату, останутся здесь,
В океане непрожитых слов и чудес.
Я пишу тебе письма, чтоб просто дышать,
И учусь это сердце своё отпускать.

Ты где-то молчишь, и я тоже молчу,
Зажечь этот свет — мне уже не по плечу.
В письме я признаюсь, что был неправ,
Но гордость — тяжелый, безжалостный нрав.

Эти тысячи слов, что лежат на столе,
Словно пепел надежд на уснувшей земле.
Мы не стали судьбой, мы не стали семьей,
Я пишу тебе письма… сквозь пропасть, с тоской.


А я жгу их потом, чтоб унес сизый дым,
Все признанья, что стали нам просто чужими
Мы боимся признаться, что любим до слёз,
И уносим наш рай в мир несбыточных грёз.


Только тени ложатся на старый паркет,
Там, где эхо оставило нам свой секрет.
Слова были рядом — на кончике губ,
Но каждый из нас нелепо был глуп.


Я слышу твой голос в случайном дожде,
Ищу отраженье в немой пустоте.
Казалось бы — адрес известен давно,
Но двери закрыты, и в окнах темно...