Человек как непрочитанная книга

Человек — как непрочитанная книга,
Ты каждый раз открываешь в нём новую главу.
Там строчки то бегут, то замирают на миг,
И смысл прячется где-то в полуслове, наяву.

На обложке — улыбка, спокойный взгляд,
А внутри — целый мир, что не виден снаружи.
Там шторма и штили, рассветы подряд,
Там боль и надежда, и тихий, но верный путь.

Ты листаешь страницы — и видишь: он разный,
То смеётся легко, то прячет глаза в ночи.
В нём столько дорог, перепутий и сказок,
Что ни в одной энциклопедии не собрать их в день.

И пусть не удастся прочесть до конца, до корки,
Пусть часть страниц останется тайной, закрытой порой —
В этом и есть красота: не знать все ответы наперёд,
А просто быть рядом, когда он делится своей тишиной.

Ведь самое ценное — не в том, чтобы всё разгадать,
А в том, чтобы слышать, когда он шепчет сквозь шум.
Чтобы в паузе между словами успеть понять:
Он — не задача, не ребус, а живой, настоящий человек.

Пусть книга не будет дочитана — это не беда,
Ведь счастье — не в финале, а в каждом прожитом дне.
Ты просто держи её бережно, не спеша, всегда,
Как держат в ладонях свет, что горит в тишине.