Она не плачет, не кричит от боли,
Не рвет на части тонкую вуаль.
Она забилась раненою птицей в поле,
Смотря с тоской в заснеженную даль.
Внутри нее — сквозняк и пепелище,
Где раньше бил неугасимый свет.
Душа скорбит по дням, что стали чище,
По тем словам, которых больше нет.
Ей не нужны ни свечи, ни молитвы,
Ни тихий шепот участливых людей.
Она ведет свои незримо битвы
Среди холодных, нежилых полей.
Скорбеть о том, чего уже не будет,
О неслучившемся, оборванном «прости».
Душа одна. И только время судит,
Позволив ей хоть крохи обрести.
Она оденет траурные ткани,
Замкнет себя в невидимой тюрьме.
И будет жить в глухом самообмане,
Растворяясь молча в полутьме.
Но эта скорбь — не знак конца и тлена,
А самый горький, выстраданный плод.
Лишь та душа познает цену неба,
Что выпила всю соль земных невзгод.
Скорбь
© Copyright: Сергей Становов, 2026
Свидетельство о публикации №126072507772
Свидетельство о публикации №126072507772
Рецензии