В кармане мелочь, в проводах — закат,
Проспект гудит, как раненый набат.
Стекает лаком вечер по стене,
И светофор мигает в тишине
Оранжевым, не в силах выбрать цвет,
То тормозить, то говорить: «Привет».
Асфальт дышал нагретым сентябрём,
Мы все спешим куда-то и живём
В коробках многоэтажных «приходи»,
Где вместо сердца — эхо впереди.
Сосед опять на скрипке, невпопад,
Играет джаз для призрачных оград.
Смотри — горят пунктиром фонари,
До смены цифр, до утренней зари.
И кофе стынет в пластике стаканов,
В толпе без лиц, без планов и обманов.
По магистралям, замерев на миг,
Несёт толпа один всеобщий крик.
Но если встать на стрелке у реки,
Всем суетным законам вопреки,
Увидеть, как вода дробит огни —
Мы в этом городе совсем одни.
И в этом одиночестве — родство,
Бетонный блюз. И больше ничего.
Бетонный блюз
© Copyright: Милана Осьмакова, 2026
Свидетельство о публикации №126072507403
Свидетельство о публикации №126072507403
Рецензии