Ты думал, мир — чертёж для бога,
А ты в нём — лишний завиток?
Но жизнь жестока и убога,
Когда в ней нету своих строк.
Мы все спешим, мы все бежим,
Как будто кто-то держит нитку.
Но за чертой — всё тот же дым,
И та же самая калитка.
Секрет не в том, чтоб всё успеть,
А в том, чтоб не забыть проснуться.
Ведь даже вечность можно спеть,
Но невозможно оглянуться.
Ты строишь дом, сажаешь сад,
Растишь детей, копишь монеты.
Но всё уходит, как закат,
И оставляя только светы.
А свет — он в том, чтоб тихо быть,
Не драться с ветром, не сгорать.
И, может, просто полюбить
То, что нельзя постичь, — понять.
Между прочим
© Copyright: Милана Осьмакова, 2026
Свидетельство о публикации №126072507338
Свидетельство о публикации №126072507338
Рецензии