Передо мной лишь белый лист. Ни звука.
Он нем, как лёд, как полночь, как стекло.
Но в тишине уже созрела мука —
Заговорить, слепое ремесло.
Я узнаю грядущую лавину
По гулкой дрожи будущей строки,
Когда зрачок, как жадную личину,
Вперяю в снег — он бел, как позвонки
Той вечности, что спит перед началом,
Где нет чернил, а есть настой дождя,
Где смысл ещё не скованным причалом
Не прикипел к молчанью, уходя.
О, эта страсть — исчеркать, искалечить
Нетронутость, зачать черновики!
Смотри, как лес, лохматый и овечий,
Шершавит гладь серебряной реки.
Смелей, перо. Мы эту гладь прорежем
Ударом ямба, дроби, хоть убей.
Строка по снегу пробежит медвежьим,
Глухим чутьем почуяв бег саней.
И вздрогнет лист, как вздрагивает заметь
От близости дыханья моего,
И на снегу, как след, на память,
Заговорит слепое ремесло.
Перед листом
© Copyright: Игорь Глыжко, 2026
Свидетельство о публикации №126072506589
Свидетельство о публикации №126072506589
Рецензии