Сегодня нас бомбили.
Быть может, как тогда,
когда нас не было,
но память не вода,
она на кровь похожа,
когда сдирают кожу.
С рассветом чёрный дым заполнил небо -
чернеют крылья - смерти на потребу.
Беда.
Она не выбирает,
не позволяет
исключений никогда.
И не игра.
И есть цена.
Но как её измерить?
Так хладнокровно счёт ведёт банкир:
непрожитые годы он перемножит на зарплату
и огласит число -
детей не будет нерождённых,
не будет песен непропетых
и мыслей неосуществлённых,
мечтаний отыскать ответы.
Огонь сожжёт
и то, что было,
и то, что было бы,
о чём мы не узнаем.
Огонь
© Copyright: Александр Крутеев, 2026
Свидетельство о публикации №126072506585
Свидетельство о публикации №126072506585
Рецензии