Контур 003

Я выхожу в чернильный концентрат,
где ночь — не время суток, а преграда.
И этот город, вписанный в квадрат,
не требует ни памяти, ни взгляда.
 
Фонарь, как одноглазый часовой,
сверлит асфальт, покрытый коркой наста.
И ты застыл под мёртвой синевой,
что падает безжалостно и часто.

Пульсирующий звук своих шагов —
единственный налог на это право:
брести среди бетонных берегов,
где город — лишь холодная оправа
небытия. Витрины, точно рты,
хранят в себе фарфор и манекены.
И в этом совершенстве немоты
ты ощущаешь, как немеют вены.

Пространство здесь честнее, чем слова.
Оно не лжёт, оно тебя не слышит.
И если закружится голова,
то это просто холод дальше ищет
себе жильё в извилинах мостов.
Чугунный лев, припавший к парапету,
свободен от молитв и от постов,
поскольку он приучен только к свету.
 
Послушай то, как множит пустота
свои объёмы в нишах за спиною.
И эта геометрия холста
равна — навеки — твоему покою.