Он хлещет душу нам своим разящим нервом,
И нам, умом своим, не суждено вполне объять,
Ему на критиков - политиканов было наплевать,
Какая бы из них, его, не полоскала стерва.
Он был вне времени строкой своею,
Стоял над всеми нами мыслями лихими,
Ему поэзия с театром, аки в жар или полымя,
Коль в них сгорал он, вдохновенье лишь лелея.
Успел он в гости к Богу, как и все успеют,
Пусть ангелы ему по его Вере пропоют,
Земные страсти в уши Богу там не льют
Там сердце лишь любовью пламенеет.
Жизнь полнит многолетие со дня его ухода,
Но, то же ощущенье горечи на сердце и в душе,
Но, видя как несётся его конь на вираже,
Лишь более светлеет его образ в памяти народа.
17-35/25.07.2026/юмб/
Владимиру Семёновичу Высоцкому
© Copyright: Юрий Богачев, 2026
Свидетельство о публикации №126072506505
Свидетельство о публикации №126072506505
Рецензии