Грани безумия и Духовный контракт

Есть грани, что в безумие ведут,
Есть грани, что нам просто помогают.
Есть те, кто дарит нам добро, —
Потом от этого, как правило, страдают.

Страдания же — низкая вибрация,
Заноза просто, знаем, в тех местах...
Какие грани личного безумия
Мы преподносим в слове «страх»?

Какие, да, какие черты принятия
Нам дарит этот прокажённый свет?
Что происходит... Я пишу писания,
Как здесь писал однажды много лет.

Святой писал псалтырь, но кто же,
Кто будет в совершенстве вам писать?
И кто расскажет, что там было на Голгофе,
Чтобы писать вам это, да и не стращать?

И рассказать, что в мире происходит,
Без подлости, без фальши, без вранья.
Использовать нам нужно всё, что можно,
На грани фола счастья и добра.

Не заставляем просыпаться мы насильно.
Кто хочет — пусть подумает и спит.
Всего-то девять с половиной нам осталось,
И пусть же метроном «тик-так» чудит.

Перенесёмся мы в уютную каморку,
Где вновь творит художник за холстом.
Что происходит в мире — я не знаю,
Застал Творца я за её трудом.

Верней, за творчеством художника приметил,
И пишет вновь она свои холсты.
Взмах палочки волшебной — и этюды
Сошли с мольберта на стены красоты.

Красоты здесь Творец исправно пишет,
Творит художник много-много лет.
На радость людям и на радость Богу,
Закончит — и пойдёт вновь на обед.

Потом напишет снова натюрморты —
Про симбиоз, что на тарелке её ждёт:
Два персика, три сливы, виноград и манго...
А холст с работой на минуту подождёт.

А я смотрю — она опять рисует,
Да schreibt шарж она с меня.
Вот это да! Я просто был в потоке,
Она считала рифмы в строчках бытия.

Что происходит... Вот она здесь пишет,
Художник пишет, ну а я пишу.
Она, наверно, сквозь мысли меня видит,
Но я же просто высказать хочу.

И написать письмо, а может быть — видения,
А может, просто написать сюжет.
Она достанет... она же шелестит бумагой,
Тактильность ей пришлёт привет.

Там на Арбате ноет музыкант и плачет,
И исповедь свою расскажет нам.
А я сижу, пишу и думаю о чуде,
Трясёт меня, как будто пьян я в хлам.

А вот такой сюжет, такие строки вышли
Из-под ножа, из-под матёрого пера.
Вы заходите, почитайте эти строки,
Вы заходите в гости иногда.

Полёт нормальный, я же просто благодарен
За то, что вот такое иногда...
Трясёт меня, опять пишу в потоке,
Ведь это всё ж моя в надрыв струна.

Струна рыдает, душу разрывает,
И происходит по велению тех сил,
Что дарят счастье неземное с Богом.
Контракт я с Ним когда-то попросил.

Благодарю вас, Боже, Боже правый,
Что так распорядилась здесь судьба.
Вы заходите почитать все эти строки,
Вы заходите просто иногда.

А я пойду, спасибо вам за чудо,
Что подарила галерея мне сейчас.
Я напишу, я напишу ещё о чуде кисти,
Конечно, и немного всё ж о вас.

Как вы стараетесь и пишете картины...
А я же даже не поэт, я просто так.
Ведь это Бог здесь пишет, я же просто ручка —
Лишь та, что пишет и запишет этот факт.