Земля застывает, покрытая коркой острой,
и время опять превращается в мелкий остров.
Мы ищем опору — упрямо, до хруста в коленях,
пытаясь найти хоть какой-то уют в мгновеньях.
Ты шепчешь: «Смотри, облака тяжелеют ватой,
и каждый из нас перед кем-то да виноватый».
А я собираю слова, как сухие ветки:
ведь мы не мишени, чтоб точно сходиться в метке.
Дороги сплелись в узелки, как шнурки на берцах.
Скажи мне, куда от такого масштаба деться?
Прогнозы погоды — обманчивы и нелепы,
когда мы наощупь ломаем чужие склепы.
И ветер, как старый суфлёр, забывает роли,
смывая следы нашей прежней, привычной боли.
В кармане пальто завалялась горсть горьких истин:
мы слишком зависим от тех, кто от нас независим.
Ложится строка — то ли в рифму, то ль мимо шага,
но как же терпима к фальши простая бумага.
И если финал очевиден и предрешён нам —
мы станем огнём. Но огнём, навсегда прощённым.
Притяжение
© Copyright: Урмат Кенжесариев, 2026
Свидетельство о публикации №126072505293
Свидетельство о публикации №126072505293
Рецензии