Письмо к матери

Не знаю, чем тебя утешить.
Слова… Но что они, слова?..
Не иссякала бы надежда,
Не подводила б голова,
Сердечко билось бы спокойно…
Ан нет, душа полна тревог…
И Серафим, глядя с иконы,
Безмолвно молвит: «Мир жесток…
А потому сомкнуть теснее
Вам, люди, надобно ряды
Всё ради слабых во спасенье…»
Скажи ему за это ты
Спасибо… Но клонЯтся ивы,
Сердца стареют, годы для…
А так охота быть наивным
И верить в сказку, как дитя…
Согласен, лет тебе немало…
Не подгоняй: всему свой срок…
Бросаешь мельком взгляд усталый
В окно на сборище сорок
И говоришь: «А сколько было
За жизнь сорочьей трескотни…
Прошла ли жизнь, свечой оплыла?..»
Не сокрушайся. Впереди
Ещё достаточно свершений.
Не устанавливай себе
Аршины, локти да сажени…
Допой куплет, за ним – припев…
Потом ещё куплетов сорок,
А то и более того…
Какая даль открыта взору!..
Не оттого ль душе легко?..
И Я уже давно не молод.
И память голову кружИт
От соли мелкого помола…
Но, дорогая, надо жить,
Тянуть своё до полной сути,
До полной ясности ума,
Чтоб притязательные судьи
По нам не силили грома;.
Не знаю, чем тебя утешить…
Слова… Но что они, слова?..
И та же боль, и мысли те же,
И тяга – преодолевать.