Зимой он родится.
В который уж раз?
Свободный, как птица,
Бессмертный для нас.
Особенный голос,
Потоки стихов,
Чтоб песня боролась
С грехами веков.
Чтоб было начало
Любви и добра,
Чтоб песня звучала
В ночи и с утра,
Зовущая к правде,
К свершенью побед,
Ломала преграды –
Дарила нам свет!
Он пел, не жалея
Ни горла, ни сил,
Похвал и елея
Себе не просил.
Поэзия полнила
Души до дна!..
Но… сердце, как молния,
Разорвала,
Уму неподвластная,
Ранняя смерть.
И сила погасла,
И песен не петь.
Так это случалось
С талантом не раз:
Судьба обрывалась
В непрожитый час.
На торном пути
Появлялся порог,
А сколько пройти,
Может знать только Бог.
Петля, нож и пуля –
Таланту конец.
Он умер в июле –
Погиб, как боец
Высоцкий сгорел
От болезненных пут.
Он – в небо взлетел!
Песни с нами живут.
25. 07.
Владимиру Высоцкому
© Copyright: Людмила Ашеко, 2026
Свидетельство о публикации №126072505068
Свидетельство о публикации №126072505068
Рецензии